Mon professeur, pas spécialement beau ou grand ou bien habillé, mais très charmant ce Monsieur qui semble tout connaître. Quel privilège quand il se met derrière mon dos pour un « cours particulier » :
Sa voix suave me fait rougir,
sa respiration me frôle la nuque,
le mouvement de ses mains m’hypnotise.
- Aïï…que vous me perturbez Monsieur le Professeur…
- Hmm… en général ce n’est pas une très bonne idée de m’envoyer du copier/coller Mlle H. Avec le reste de votre projet, vous pouvez valider le cours, mais la note ne sera pas stellaire…
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Le Parisien monte dans le métro, mouvement de tête rapide, gauche, droite, place libre, fonce… À peine assis, il sort le Libé de la poche de sa veste ou un livre portant un titre du genre « La mécanique des sentiments ». Il cale ses genoux de sorte à ne pas toucher ceux du voisin et dans un battement de cil se plonge dans sa lecture. Même son corps change; les épaules se voûtent, les cuisses se serrent, le cou pend, le nez frôle la page.
À partir de ce moment, il devient imperturbable. Tout mouvement ou bruit autour de lui s’efface.
Les cris des clochards, p’tite pièce, ticket résto, bonne journée…, les italiens qui s’extasient bruyamment à la vue de la Tour Eiffel à Birhakeim, les musiciens improvisés qui chantent Bessame Mucho de Nation à Porte Dauphine, le minet en slim, converse et iPod qui descend à Châtelet, les jambes nues sur talons aiguilles qui nous quittent à Etienne Marcel : mince !
Et ce con, il lit encore…
Une amie en visite sur Paris, très impressionnée par les Parisiens dans le métro, m’a dit : « En voilà un peuple cultivé ! S’il y avait le métro chez nous, on serait tous devenus cousins, alors qu’eux deviennent savants».
